crossing thoughts

O Monólogo (parte 3)

2009-11-01T22:09:00.033Z

A folha branca.

Pergunto-me se alguém que conheça já se perguntou se valeria a pena ir ao psicólogo. E se a resposta tivesse resultados positivos, pergunto-me por que razão. Apenas sei que quando era mais novo, por volta dos meus doze anos, os meus pais, coitados, meteram-me num psicólogo educacional por eu não conseguir organizar o meu tempo e não conseguir estudar. Eu, inocente como era, pensava que falava com um anjo e que ele me iria ajudar a ultrapassar as minhas dificuldades e os meus medos. Falei-lhe sobre muitas coisas, sobre muitas situações, sobre muitos pensamentos, e sobre muitas teorias. Tudo isso e todas aquelas conversas para eu próprio me aperceber e reforçar a ideia de que era inteligente. E, provavelmente, seria eu inteligente demais para a capacidade daquela coitada alma: passado uns meses, a psicóloga decidiu dizer-me que eu era o único paciente dela que não tinha conseguido progredir, e que não sabia o que fazer mais.

Sinto-me tentado a continuar a contar-vos o decorrer dos meus dias depois de toda aquela agitação que surgiu dentro de mim. Não foram fáceis, e depois de pensar muito como habitualmente faço, decidi procurar ajuda e falar com alguém que me ajudasse a relembrar o meu sonho. Saí do meu apartamento e desci até à entrada do prédio. Esperei poucos minutos até à vinda do autocarro, e entrei, com intenção de ir até a um consultório de psicologia bastante conhecido na cidade (cada vez que ouvia os meus colegas de trabalho a falar sobre o "local onde nos ajudam a ultrapassar os nossos obstáculos", costumava perguntar-me se algum dia iria precisar de tal coisa. Ridicularizava-os mentalmente por acharem que iriam resolver os seus problemas com uma simples conversa com um desconhecido. Posso dizer-vos já que estava enganado).

Fui finalmente atendido passadas duas horas e meia. Ao contrário da sala de espera, aquela divisão apertada era constituída por quatro paredes pretas. No centro, havia um sofá vermelho e um cadeirão castanho claro ao lado. Mal entrei, os meus olhos foram invadidos por uma mulher, bem constituída e elegante. Ela olhou-me por cima dos seus óculos rectangulares e sorriu.

- Boa tarde, senhor Kamen... Kamenwati - disse a doutora, com um tom de voz suave e sereno, soluçando pelo meio - Faça o favor de se sentar ao meu lado.

Lembro-me de ter pensado que aquela sala só iria deprimir ainda mais quem lá fosse. Mas um pouco inquieto, lá me deitei no sofá ao lado do cadeirão onde a doutora estava sentada (seguindo eu um estereotipo, ainda que ela me tivesse mandado sentar). Perguntei-me também se ela saberia o significado do meu nome. E espero que vocês, os grandes infelizes da descoberta, o vão pesquisar, pois tudo tem uma razão.

- Não, não. - disse ela, pousando a mão no meu braço esquerdo mal me deitei. - Não precisa de se deitar para já.

Sentei-me, virado para a doutora, e olhei para os olhos dela, através das suas lentes. Numa fracção de segundo pensei que estava a desperdiçar todo o meu dinheiro e que tudo aquilo iria ser em vão, mas esse meu pensamento foi interrompido pela perda de tempo da doutora.

- Diga-me o que vê aqui. - disse ela, depois de ter tirado uma folha A4 do seu bloco e ma ter entregue.

Olhei para o papel durante uns segundos. Dei uma olhada no seu lado contrário, e voltei à face original. Aproximei-o do meu olhar, virei-o ao contrário, elevei-o ao reflexo da luz, numa perspectiva que me permitisse visualizar algum contraste, mas nada. A folha estava em branco no seu completo. Olhei para a doutora, e reparei que ela tinha estado a olhar para mim o tempo todo, com um ar muito sério e compreensivo.

- Doutora, a folha está em branco... - disse eu.
- Estará? - respondeu ela.
- Definitivamente. - disse eu mais uma vez, depois de ter confirmado.
- Concorda com o facto dessa folha representar o seu actual estado de espírito? - perguntou-me.
- Não sei. - reflecti eu.
- Neste momento sente um vazio, seja ele qual for, e por qual razão seja. A sua primeira actividade comigo será preencher essa folha com o seu olhar. - explicou ela, enquanto eu suspirava. - Imagine um desenho, qualquer um, e depois vai fazer de conta que tem uma caneta na mão e vai começar a preencher a folha.
- Com todo o respeito, penso que prefiro falar do que desenhar. - disse-lhe eu. Nesta altura estava cem por cento convencido que tudo aquilo iria ser uma perda de tempo. Como seria uma psicóloga capaz de pegar no primeiro método generalizado que tem à mão quando não conhece o problema do seu paciente? O que será melhor do que palavras articuladas? Um desenho imaginário? Paredes pretas sem um único quadro abstracto que dê que pensar aos seus pacientes?
- Tudo bem, falaremos, desde que guarde a folha consigo, até ao dia em que não precisar de cá voltar. - respondeu ela, enquanto cruzava as suas pernas... maravilhosas.
- Tive um sonho, há duas noites atrás, e não me consigo lembrar dele. Soube o que sonhei na manhã da noite em que o tive, e lembrei-me do seu conteúdo na manhã seguinte. Mas nessas situações ele voltou por fracções de segundo, e desde então que não me consigo recordar dos seus pormenores nem no que consistia. - desabafei. - É por essa razão que cá estou. Quero saber o que sonhei.
- Se eu fosse uma psicóloga regular, iria tentar descobrir o que vai dentro de si, iria arranjar técnicas para desvendar o que está por trás de certas cortinas, e o que o impede de se lembrar desse sonho, para não falar no montante que iria comer da sua carteira. - disse ela, a sorrir. - Mas não sou, e não há nada que eu possa fazer em relação ao seu problema. Com subconscientes eu não me meto.

Fiquei boquiaberto com aquela resposta, e o termo "comer" fez-me sentir que o meu objectivo naquela consulta havia mudado. Quando voltei a mim, aproximei-me dela e coloquei a minha mão direita no seu braço. Com a constante do meu olhar, vi que ela olhou para a minha mão, mesmo antes de voltar a olhar para mim, surpresa.

- Não faz mal. - sussurrei-lhe eu ao ouvido. Beijei o pescoço dela, desviei um pouco a minha mão e comecei a despir o seu casaco preto.

Fotografia: Aldi AlMahdi

O Monólogo (parte 2)

2009-10-30T19:18:00.015Z

O subconsciente.

Será uma história suficiente para mostrar aquilo que não existe? Será um autor capaz de inventar aquilo que não existe na realidade e que não pode ser inventado? Das duas uma, ou ele conhece a realidade no seu completo e todas as outras pessoas desconhecem aquilo que ele conhece, ou simplesmente tenta e falha. Se fosse falhar, não me daria ao trabalho de tentar.

Escrevo esta carta para vos poder começar a explicar toda a razão da existência. Sei como mudar a razão, sei como alterar a lógica, sei como manipular os sentimentos, sei utilizar o meu subconsciente quando quero, e sei reflectir e tomar decisões durante um sonho inteiro. O segredo? Mais fácil e alcançável do que qualquer outra coisa. Para o descobrir, é apenas preciso pensar, mendigar, compreender, compor, escrever, supor, lamber, e saber sermos rudes com aqueles que mais gostamos. Mas já estou por tudo. Dir-vos-ei o segredo, e quem tiver a infeliz sorte de encontrar este pequeno anotamento e todos os outros que irei escrever, que estão e vão ser escondidos num buraco escondido da parede falsa da minha casa de banho, terá o maior problema da sua vida: como usar o conhecimento.

Há duas semanas acordei, às seis e um quarto da manhã, pronto para ir trabalhar para o meu minúsculo e infeliz cubículo. Olhei em volta e consegui, com a mais leve e suave luz do amanhecer, olhar para os prédios que cercam o meu. Poucas luzes acesas, a maioria do vigésimo terceiro andar. Foi um acordar diferente. Já a noite passada tinha sido um tanto curiosa, e esta veio apenas esclarecer a minha mente. Fiquei sentado na cama durante uns segundos, e abri os olhos por completo. Olhei mais uma vez em volta, com maior atenção. Apercebi-me que não havia sonhado nessa noite, mas senti que tinha mais conhecimento do que com aquele com que adormeci. (Para que percebam melhor, na manhã passada acordei e o primeiro pensamento que me veio à cabeça foi que tinha acabado de sonhar algo muito importante. Sonhei sobre algo, sobre algo muito relevante, que me fez aperceber que tinha que partilhar tudo aquilo e libertar-me de toda a minha pressão interior. Sonhei com a razão de toda a existência, e com tudo aquilo que precisava de saber para ser o verdadeiro Deus. Sonhei com todas as respostas para as minhas perguntas. No entanto, cambaleei para o banho e não voltei a pensar nisso. Hoje, e nesse mesmo dia mais tarde, só me conseguia lembrar de ter pensado na minha reacção ao sonho, naquilo que pensei face ao que havia sonhado. E o sonho? Sumiu-se da minha memória e passei esse mesmo dia com um toque de frustração, a tentar tudo para me conseguir lembrar.) Sentindo toda aquela inquietação, lembrei-me. Lembrei-me do sonho da noite passada, lembrei-me dos episódios nítidos como os vi, e lembrei-me também que na altura, durante o sonho, sabia que estava a sonhar. Lembrei-me de tudo, e o excesso de informação e o perder de todas as ideias levaram-me à loucura psíquica nos dias seguintes.

As palavras escapam-se-me por entres os dedos, como se elas não quisessem ser agarradas. Escapam-se-me como se eu próprio não as quisesse organizar, como se eu não quisesse pensar e decidir como transmitir a mensagem mais fácil de todas.

Fotografia: Michal Bohdankiewicz

O Monólogo (parte 1)

2009-10-27T20:45:00.013Z

Os fios do meu cérebro.

Vim para casa a falar comigo mesmo. Caminhei pela escuridão, olhei para as plantas que se moviam em sintonia com o meu passo, e fui dizendo umas poucas coisas. Fiz um poema, um tanto grande, com pouca rima, mas que tinha tudo aquilo que precisava. Sem fim, vim a falar e continuei a dizer aqueles versos que não paravam de sair pela minha boca, tão bem compostos, tão bem escolhidos, tão vindos do profundo da inspiração. Soube que se continuasse a escreve-lo para o ar, não iria parar, e ia conseguir chegar a casa a tempo de começar a escrever a continuação. Fiquei com pena de começar já tão tarde. E o desenrolar foi apenas o final daquilo que gostava de te dizer e que soubesses que sei. Não ficou nada que valesse a pena mostrar ou talvez guardar. Fiquei perdido, fechei os olhos, e imaginei certas e determinadas coisas. Voltei a endireitar-me e preferi escrever uma prosa, uma história, mais uma representação cénica daquilo que vai acontecendo.

Com os olhos fechados, com uma dor de cabeça enorme, e vindo de uma viagem longa e inconsciente, estou agora a escrever no meu apartamento minúsculo, onde eu e só eu vivo. Onde todos os dias acordo cheio de sede e consigo olhar em volta para o vazio. Viajei para quadros coloridos, cheios de história, e talvez imagináveis. Senti conforto e não me conseguia lembrar de segundos anteriores. Não me conseguindo lembrar de segundos anteriores, pouco me conseguiria lembrar de tudo o resto, todo aquele passado (e presente) que se vai juntando e me vai tirando o sorriso e a boa vontade do íntimo. Alimento-me desta peça de fruta que vou pousando de tempos a tempos, junto a este papel minúsculo que consegui arranjar no trabalho. Escrevo talvez para me esquecer que hoje à tarde volto para o meu trabalho, para aquele cubículo cheio de placards e papeis informativos. Ontem tentei escrever mil e uma vezes, deitei muito papel fora, e todos aqueles textos davam para um grande livro cheio de sentimentos, a cada palavra. Talvez um livro magnífico e o mais diversificado possível, que poderia até ser editado sem qualquer obstáculo, mas que simplesmente está solto demais e não representa metade daquilo que não te disse.

Já pensei na vida e no seu cenário como negativos. Os olhos conseguem formatar as cores e é assim que as vemos, sem saber se elas representam a realidade ou não. Como flores que podem ser venenosas, e que de tão habituados estamos a elas, que deixam de fazer o seu efeito. Talvez seja assim. Lembro-me de ter lido uns textos meus antigos, lembro-me de, por alguma razão, voltar a sentir aquele gosto pelas palavras, tão sem significado à partida, mas cheias de verdade lá no fundo. Não gosto de ler esse tipo de composições, mas adoro fazê-las. Metáforas contínuas, sinónimos que por vezes se tornam em antónimos e que no fim ninguém consegue perceber aquilo que o autor quer realmente transmitir. No fim não se consegue perceber exactamente aquilo que ele queria dizer, mas o facto de parecer tão real faz as pessoas gostarem da obra. Não sei escrever, já não sei escrever, os sentimentos continuam a nadar dentro de mim e eu continuo a inventar histórias para os representar, como há uns anos atrás comecei a fazer. Nunca transmiti uma ideia, apenas um sentimento, e não sei se o estarei a fazer bem agora. Será preciso atribuir-lhe um adjectivo para que as pessoas consigam perceber? E se eu dissesse que este talvez seja a minha história mais complexa e representativa que escrevi até hoje? Pensar nas palavras no seu sentido contrário, atribuir-lhes uma rotina diferente ou idêntica, nunca se saberá, nem nunca ninguém conseguirá saber exactamente o que eu estou a escrever neste momento. Sei que este pedaço de papel vai ser encontrado daqui a muitos anos, por alguma criança, ou não, mas sei que o vou colocar num buraco escondido na parede falsa da minha casa de banho e vai permanecer lá até eu já não existir. Toda a gente irá perguntar "Porque é que ele escreveu isto e o que é que ele estava a sentir?".

Faz tempo que escrevi aqui, mas vá.

Fotografia: Jure Dolzan

A cor do pesadelo (parte 4)

2008-12-06T20:08:00.011Z

Um coelho, outro feito em pó, e mais outro simplesmente estendido no chão.

Um homem bem constituído, com dois metros, saiu por uma porta luminosa, que por sua vez se fechou atrás de si. O homem depara-se então com uma sala circular. Por sua vez, a sala não apresenta qualquer decoração, nem sequer um único candeeiro. Ao invés, a sala tem três tochas luminosas, que realçam o tom azul do chão, das paredes (circulares) e do tecto. Essas três tochas dividem entre si o espaço entre as três portas que se encontram na sala circular, como se estas formassem um triângulo.

O homem não está nem um pouco curioso com o que se encontra para lá daquelas portas, nem o que é exactamente aquela sala, visto que ele próprio está habituado a viver dentro dele próprio. Mas, sem qualquer demora, uma das portas à sua frente abre-se, e, do ambiente branco que se encontra para lá da mesma, sai uma rapariga nova, bonita, e atraente. A rapariga não hesita e sauda o homem com um sorriso simpático, mas também desconfiado. E, logo de imediato, a outra porta abre-se e tanto a rapariga como o homem conseguem visualizar um cemitério envolto em trigo. De lá, sai um rapaz com uma expressão facial bastante curiosa e rara: um misto de surpresa com tristeza.

Três pessoas. Três portas. Três tochas. Uma só sala.

- Estamos no céu? - perguntou a rapariga.
- Eu estou onde sempre estive - respondeu o homem.
- Eu também gostava de estar no céu - reflectiu o rapaz.

Dez razões. Dez razões para se acreditar que aquilo que outrora fizeram não será posteriormente punido, nem tão pouco recompensado.

Lâmpada cintilante

2008-10-21T19:17:00.011+01:00

Passei a estar sentado numa sala de aula localizada no segundo andar de uma escola secundária, numa cidade fantasma. Fazem agora trinta minutos que estou sentado nesta cadeira, junto à entrada da sala. As paredes, agora degradadas, aparentam terem sido testemunhas de muita diversão, conhecimento e amizade. Vejo também, mas com dificuldade, pedaços de papel no chão. A luz natural à minha volta não é muita, ainda que as janelas estejam partidas. Lá fora, a tarde de verão é fria e ventosa. As nuvens cinzentas passam a grande velocidade e eu só tenho tempo de ver poeira e solidão entre elas. Estou a ter bastante dificuldade em descrever o que vejo, mas digo com certeza que algo não está bem aqui. Lá fora, existem também edifícios degradados, assim como esta escola está. Ninguém passeia nas ruas. O ambiente está negro, pobre e solitário.

Decidi tentar acender a luz da sala de aula. Peguei nos dois fios do interruptor e juntei-os, com esperança que estes transmitissem electricidade entre si. Mas nada aconteceu. Olhei uma vez mais lá para fora e lamentei a situação. Saí da sala de aula, para o grande corredor daquele andar, e algo atrás de mim começou a cintilar. Era uma das lâmpadas da sala de aula. Voltei-me e fiquei a olhar para aquela improbabilidade.

Pestanejei e, de súbito, ficou tudo normal. Haviam alunos a passear por aquele corredor e agora havia uma porta à minha frente, que escondia um grande reboliço. De certa forma fiquei feliz por saber que não fiquei preso naquele mundo. Fiquei também com vontade de passar à frente.

Leite com café

2008-09-09T00:20:00.004+01:00

Há uma certa rotina dentro do meu estômago. Ouvir música e passear na minha mente ao mesmo tempo pode ser perigoso, principalmente quando as vibrações e as ideias nos levam à origem das memórias. E se ouvir uma música é perigoso, então mudar drasticamente de ambiente sonoro é morte certa. Imaginem uma rotina ser invadida por outra, numa questão de segundos. Imaginem serem levados a cinco mil quilómetros de um sítio para o outro.

Life in Technicolor

2008-09-07T13:38:00.005+01:00

A minha inspiração voltou. O meu coração renasceu, assim como a necessidade de continuar a encher este canto. Agora só falta saber se a Miss McLock me deixa voltar a cruzar pensamentos.

The End

2008-04-28T21:02:00.003+01:00

Não é o fim. É apenas uma reflexão acerca da existência deste blog. Decidimos acabar (por esta página), apenas porque as nossas palavras (e tempo) não se encaixam perfeitamente no espírito do nosso Crossing. Para sempre nosso. Porque o Crossing só faz sentido por ser o nosso cantinho, de dois amigos e de um abraço.
Este não é, pois, um post de despedida: iremos continuar a escrever, sempre. Nos nossos cadernos, nas nossas folhas soltas ou nos guardanapos, com o porta-minas de sempre ou com a caneta que já mal escreve, mas que ainda assim é suficiente para (nos) expressar.
Irão surgir novos blogues, de certeza. E a maior certeza estará sempre por aqui: a de que cruzar pensamentos faz bem.

Obrigada a todos por todos os comentários: por todas essas palavras que nos reconfortaram, que nos fizeram pensar e sorrir.

(Ex/ins(pira))

2008-03-25T11:58:00.003Z

(Inspira)
Um misto de histórias coloridas ia ganhando forma à minha frente, assim, como se os suspiros se compusessem de olhares infinitos. Tinha tempo (e espaço) para me encontrar, para sentir o leve sobre os ombros.
Lá fora, chovia. Chovia incessantemente. Chovia aqui, ali, além e cada vez mais longe. O vento dançava arrastando consigo as gotas imensas. Rodopiava, ia para a frente e voltava para trás. E chovia.
(Expira)
O vento fechou a porta. Saltei na cadeira e o livro caiu ao chão. Porque o vento fechou a porta.
(Inspira)
Apanhei o livro e atentei na melodia que bailava majestosamente pelas paredes verdes.
Fazes muito mais que o Sol.
O Sol deve ter adormecido no seu (já extenso) intervalo de fechar de olhos. As nuvens cinzentas desciam lentamente, mas não as via. O livro era leve e sentia-o sobre os ombros. Ah, era leve... Era leve e havia letras, havia tempo, havia Tempo e havia espaço para me encontrar.
(Expira)
Peguei no marcador vermelho pintei-o no momento em que parei de caminhar naquele livro. Fechei-o. Levantei-me, desci as escadas a correr.
Lá em cima, ainda se ouvia uma canção de dentro, de coração, de abraços.
Que aqui está frio demais para me sentir...
(Inspira)
Agora, abro a porta pesada que dá para a rua e para o (de(?)mais) frio. É Inverno, ainda é Inverno. É leve... Fecho os olhos.
(Expiro e volto a inspirar)

(Itálicos: Tiago Bettencourt & Mantha - Canção Simples e O Jogo)

Até amanhã

2008-02-03T16:09:00.001Z

A casa ainda dorme. Talvez o céu, aluado como é, tenha entrado pela chaminé e escurecido cada cantinho.

Talvez não se ouça qualquer passo do outro lado da janela, talvez a chuva não caia nas pedras da rua. Talvez o movimento das formigas e das aranhas seja imperceptível, talvez mudo. Sei que a casa ainda dorme.

É possível que o céu, aluado como é, tenho trazido consigo as estrelas. As estrelas, que fazem histórias (de brilho), que fazem brilho (de histórias) e que sussurram ao ouvido mãos cheias de olhos fechados de sorrisos. Porque a casa ainda dorme…

O relógio, aquele antigo, está na mesinha-de-cabeceira e nem os seus segundos, barulhentos no dia da casa, se fazem ouvir na escuridão. Talvez o tempo tenha parado. Talvez a casa ainda durma.

Sim, a casa ainda dorme. Os livros, na estante alta, não escrevem as sombras do dia da casa, ou da noite. A casa ainda dorme…

Talvez tudo e todos estejam de olhos fechados para o tempo, para os segundos do relógio barulhento ou para as gotas de chuva que caem lá fora, nas pedras da rua. Talvez. A casa ainda dorme. O céu, aluado como é… E as estrelas… Talvez tenham parado o tempo. Talvez tenham fechado os olhos ao ponteiro dos segundos, porque a casa ainda dorme. Respira. Respira. Vive. Um segundo de olhos fechados para o ponteiro. A dormir. A alcançar as estrelas…

Dorme. Até amanhã.

Som do vento

2007-12-19T10:28:00.000Z

Fecha a janela.

Olha! As folhas de Outono estão cada vez mais vivas. Todas elas se balançam ao som do vento. Voam, avermelhadas. Até o som grave do vento as faz dançar. Depois de tantos dias a fio e de fios arrumado no mais longínquo dos ventos, voltou.

Mas as árvores também começam a dar sinais de cansaço. Balançam-se preguiçosamente pela estrada. Balançam-se ao som agudo do vento, mas o som grave do vento obriga-as a descansar. Convida as janelas fechadas, mas não invade as janelas abertas. Mas toca no som agudo! O som agudo do vento não se importa e invade todas as janelas abertas e desarruma e faz tudo dançar. Fecha a janela...

E o som grave, escondido e encontrado, também se faz ouvir. Baixinho. Arranhado.

Talvez sufocado.

Espera. Abre a janela. Dança ao som agudo e grave do vento, sem nunca perderes as cores de Outono. Abre a janela.

Será que existem pessoas perfeitas?

2007-11-26T15:39:00.001Z

Se nos focarmos no facto do Relativismo ser a teoria de valor mais plausível, então saberemos que um objecto não pode ser bonito ou feio por si só. Uma pintura, por exemplo, é bonita se eu ou um grupo de pessoas acharem que ela realmente o é; o que é bonito para mim pode não ser bonito para alguém, assim como "o que aqui é condenado como terrorismo suicida, ali é saudado como caminho para o paraíso".

Portanto, chego à conclusão que algo é bonito ou até perfeito se nós acharmos que é, e não por ele realmente o ser. Porque se o achamos perfeito, ele passa a ser perfeito, para nós. Os próprios defeitos desse objecto pode torná-lo perfeito.

O mesmo acontece com as pessoas. Se eu gostar de todas as características dos Seres Humanos, então poderei dizer que todas as pessoas são perfeitas, englobando, é claro, todo o tipo de características possíveis e imaginárias.

No entanto, gostar de tudo em alguém é algo improvável. Mas não deixa de ser impossível. Portanto, sim, existem pessoas perfeitas.

A cor do pesadelo (parte 3)

2007-11-22T16:40:00.004Z

Existem pequenos passos que nos indicam o caminho certo; existem pequenos sinais que nos mostram o presente; existem grandes atitudes que abrem as portas para o outro lado do cérebro.

Wiancbiluptca é atraído por diferentes seres. Desde sempre que se questiona com aquilo que realmente sente, em vez de se preocupar com o verdadeiro interesse ou intenção. Viu, mais uma vez, rosas vermelhas que enchiam o seu coração. Ácidos que lhe faziam mexer as pernas; concentrações que ofereciam a verdade.

Colocou, minuciosamente, a sua mão na laje negra, sentindo o seu cérebro ser invadido por sentimentos e vozes que se entrelaçavam, formando palavras, sistemas, números e fios. O nome "Aholia" escorreu-lhe pelo coração. Sorriu. Sonhou.

Voltou a colocar a sua mão na lage negra, quinze meses depois. Um novo tumulto elevou-se dentro da sua cabeça. O nome "Queuie" tomou parte do seu corpo, e sonhou.

Mais vinte situações idênticas se faziam repetir ao longo do tempo. Sentimentos novos se realçaram, seres diferentes tomaram parte da sua consciência.

Hoje, Wiancbiluptca voltou a pedir reforços idealísticos à laje negra. Palavras encheram, pela primeira vez, o seu coração com "Desperate and Ravenous, Weak and Powerless".

Wiancbiluptca gritou; Wiancbiluptca gemeu; Wiancbiluptca caíu.

Vento

2007-11-11T16:12:00.000Z

A janela está aberta, como se os ares de Outono se passeassem pelo Verão. A cortina balança, para a frente, para trás, vestindo o espaço de olhares de estrelas.
Lá fora, o céu escureceu-se com cintilares. Consigo ver constelações, ali e algures aqui, aqui de mim.
Amanhã, as folhas de tons de Outono não vão ser vermelhas, nem amarelas, nem acastanhadas. Vão ser mais do que isso. Porque as estrelas nos estão olhar. E porque queria pintar no Tempo, mas não tenho papel, assim como quem não tem Tempo.
A cortina ainda balança, para a frente, para trás. O vento ainda se passeia por aqui. Em tons de laranja. Cada vez mais. O vento ainda se passeia por aqui!

Marigold

2007-11-09T17:02:00.000Z

As cores eram aplicadas no ar ao sabor do amor; ao sabor da paixão pelo som que os instrumentos enviavam aos nossos ouvidos.

A música fê-la crescer; é o efeito do som.

Cores e Letras

2007-10-27T23:26:00.000+01:00

Já lá vão dois anos e o crossing thoughts continua a crescer. Os pensamentos continuam a desenvolver-se, as histórias continuam a criar-se, as críticas começam a aumentar.
O conceito partiu de vários papéis arrancados de um caderno velho em que se escondiam umas dezenas de palavras. Papéis dobrados em quatro, arrancados sem grande preocupação. Conceito de "espaço", um "espaço para arrumações", um "arquivo". No entanto, com o passar dos dias, das semanas, dos anos, passou a ser muito mais do que um "espaço para arrumações". Transformou-se num amigo. Transformou-se num amigo com um amigo por perto, num conjunto de infinitas situações que nos fizeram crescer e ver o Mundo dos mais variados ângulos. Que nos divertiram. Que ainda nos divertem e nos fazem sentir. Que nos ensinam no silêncio tão importantes desabafos.

E, com mais cores e letras, vamos levar os nossos pensamentos a desenharem mais e mais palavras de mais e mais letras.

28 de Outubro de 2007

A cor do pesadelo (parte 2)

2007-10-27T21:30:00.004+01:00

Franhez, a rapariga com um enorme sentido de vida, da tribo Tycunback, acordava todos os dias com diferentes penteados àqueles com que adormecia.
Aparentemente, e mesmo durante o dia, os seus cabelos espessos e pretos tinham tendência a movimentar-se sozinhos como se algo invisível os puxasse; como se eles tivessem a capacidade de decidir que posições deveriam tomar.

A tribo Tycunback pode ser encontrada (ou não) no Alasca. Todos os habitantes têm menos de dezasseis anos, e cada um possui uma cabana, aglomerada junto às outras, formando assim um círculo no meio de um deserto de neve com ventos de cem quilómetros por hora.

Tudo começou quando Franhez sonhou com um rapaz. Esse rapaz era o seu companheiro, o seu confidente, o seu amado.
Passou dez horas seguidas a sonhar com essa personagem, e, quando acordou, notara que o seu penteado havia mudado radicalmente e que o seu peito flamejava descontroladamente.
No dia seguinte, o mesmo se sucedeu. Mas, desta vez, com uma personagem diferente. Os dias seguintes seguiram o mesmo exemplo, tornando Franhez uma rapariga frágil, triste e solitária.

As tentativas de conseguir ficar acordada ficavam agora lá mais para trás. Todos os seus sonhos eram agora atirados para o fundo do seu cérebro. A sua mente ficava cada vez mais confusa e não havia nada mais em que pensar para além de acabar com os seus sonhos. Qualquer um.

Franhez arranjou então maneira de colocar um ponto final ao assunto: soltou todos os seus sentimentos em forma de grito, e transformou-se num pequeno e robusto animal. Fechou então os seus olhos felpudos, e adormeceu.

Foi assim que tudo aconteceu. O amor provocou a sua morte, assim como acreditou que bastou crer para ver. Franhez acreditou que era capaz de acabar com o seu sofrimento; Franhez acreditou que era capaz de acabar consigo própria com um corpo angélico, com uma forma bonita, para que os seus amados a pudessem receber com grande entusiasmo.

A cor do pesadelo (parte 1)

2007-10-19T20:02:00.004+01:00

Um título que, por sinal, suscitou enorme interesse a um senhor do monte feliz, o Octopylus, que por sua vez tem dez metros de altura.
É claro que as cores e o vento lhe fazem impressão; é claro que as vozes e o sol lhe derretem a pele; é claro que meninas bonitas o fazem perder a cabeça. Literalmente falando.

O monte feliz (aquele monte tão feliz) faz-lhe efeitos horríveis. Completamente horríveis, literalmente horríveis. A alma que escorregava pelos seus pés muitas das vezes não era a dele. Literalmente falando, sim.

Mas, um dia, saiu de sua casa, que ele próprio tinha construído através da imaginação (mais uma vez literalmente), e vestiu o seu casaco anti-universo que lhe cobria o corpo todo, dos pés à cabeça.

O que viu através dos buracos dos botões foi um mundo cheio de alegria e paz, onde todos se abraçavam e contavam histórias animadas, cheias de magia.

Octopylus sonhava em ser o dono do mundo cada vez que saía de sua casa e olhava através dos seus botões. No entanto, questionava-se sempre: será o ódio uma construção natural ou as pessoas não têm nada a ver com isso?
Octopylus pensou o mesmo desta vez, e explodiu, levando todos os habitantes do monte consigo, como uma leve brisa no pensamento.

Escondidas

2007-09-30T12:46:00.000+01:00

TIC

Chamei o vento para jogar às escondidas. Para correr na direcção oposta, para me esconder atrás do Sol. Para me rir. Para não olhar para o que ainda está por fazer.
Escondi-me dele atrás do Sol e, não sabendo bem como, dei por mim a colorir pedaços de chão com cores de corrida. Com cores de esforço. De esperança. De tempo. Escondida atrás do Sol. Sem olhar para o que ainda está por fazer…
Pausa. O vento ainda não me conseguiu encontrar. Misturo cores. E mais cores. Mais esforço. Mais esperança. Mais tempo.
Sinto uma pequena brisa na mão que mistura as cores. Mais…
Esforço. Esperança.

s tempo.

O vento encontrou-me. Escondida atrás do Sol.

TAC

Óscar (2004-2007)

2007-09-29T09:58:00.001+01:00

Digam o que disserem, ele não era um peixe comum.
Comecemos pela forma corporal: a chamada "costas tortas" dizia-me que ele se estava nas tintas para olhares alheios, foi como foi e não se escondia por qualquer deficiência que tivesse; as três riscas pretas que desapareciam e/ou apareciam conforme o seu estado de espírito; e os seus olhos, que nos diziam tudo e mais alguma coisa.

Chamem-lhe instinto, mas como é possível que um animal dentro de água consiga distinguir as pessoas do lado de fora, mesmo antes de elas surgirem no seu campo de visão? O facto é que, ele fazia questão de surgir ao vidro frontal sempre que eu me aproximava. Talvez por um floquinho e uma larva, ou talvez por uma festinha nas barbatanas. Sim, era bastante fácil e ele não se importava que eu mexesse nele.

Chamem-lhe agora "coincidência". É engraçado como ele desviava o olhar para o lado sempre que eu lhe dizia "Quem é mesmo minorca?", contudo sempre virado para mim. Nenhum animal ouve o dono de costas, muito menos aquele peixe.

Bem, chamem-me filósofo. A tua nova vida acabou de começar, Pterophyllum scalare.

Weak and Powerless

2007-09-25T18:31:00.000+01:00

Estava eu, mais uma vez, sentado no meu grande cadeirão verde, a observar uma carta mais antiga que a própria história. Um cadeirão que, por sinal, estava no centro da mais pequena divisão da minha casa, que havia sido comprada há um dia atrás com todo o dinheiro poupado desde sempre.

Era a carta daquela a quem eu um dia rejeitei uma gota de água. Ela dizia, em resposta a um pequeno papel rabiscado por mim, que agora era tarde demais para eu lhe querer dar a tal gota de água que iria preencher o copo dela. Era simplesmente tarde demais.

Bem, a ironia vem do facto de que agora quem tem o copo sou eu. Agora sou eu quem precisa da gota dela. Tenho vontade de rir, rir mesmo! Rir! Ela tentou conquistar a gota que eu tinha, mas eu não deixei. Ignorei. A única coisa que pensei no momento foi que não fazia qualquer sentido estar a dar a minha gota a alguém indiferente.

Também agora é tarde demais para pensar.
Tarde demais para lhe poder dar a gota de água que ela tanto queria.
O papel inverteu-se.

Sabe bem

2007-09-17T22:07:00.000+01:00

Os passos mudam e as realidades passam juntinho ao chão. Passam aqui ao lado, e ali, onde nada se passa e onde tudo se desenha. Onde tudo se põe diferente e, ao mesmo tempo, igual.

O desenho pinta-se com cores de brisa. Aquela brisa que circula algures, bem pertinho. Que traz a sensação de brilho. De calma. De diferente e, ao mesmo tempo, de igual.

Traz novos passos, novas realidades que passam por mim. Onde tudo se desenha. Diferente, igual. Palavras. E danças de brisa.

Sabe bem.

RE: Estrelas

2007-09-05T16:43:00.000+01:00

Bom, se as estrelas fossem feitas de amor e carinho, não me limitaria a contá-las. Eu tentaria apanhar uma com uma grande escada feita de muitos esforços e dar-ta-ia com um beijinho :)

Estrelas

2007-09-05T11:50:00.000+01:00

A noite caíra há umas horas atrás. Ela estava deitada na relva daquele chão algures perdido pela montanha. E olhava o céu. Os seus olhos brilhavam como brilhavam as estrelas tão próximas dela. Ouviram-se passos. Ele descobriu-a ali deitada, envolta na noite de estrelas. Deitou-se ao lado dela e, assim como ela, fixou o seu olhar no céu.
- Vamos contar estrelas... - disse-lhe ela, baixinho, ainda com o olhar perdido no brilho do céu.
- Contar estrelas? - perguntou ele, lentamente, perdendo-se nos infinitos pontinhos acima deles.
- Sim, conta estrelas comigo...
- Mas é impossível contá-las todas... Demoraria todo o tempo do Universo e mais algum...
- Por isso mesmo. Contas estrelas comigo?
- Durante todo o tempo do Universo e mais algum?
- Sim. Contas estrelas comigo?
- Conto.

"Olá"

2007-08-31T14:52:00.000+01:00

Quando dei por mim, estava a dizer “olá” a cada cantinho do Mundo. Estava a caminhar por novos abrigos, estava a pisar um novo chão. Mesmo olhando o vazio, apercebi-me de que este estava cheio.
Mais à frente, via as nuvens que se pintavam de branco. Apenas se via uma réstiazinha de cinzento-tempestade. E as nuvens pintavam-se lentamente de branco-Sol. Pintavam-se de abraços e de janelas abertas.
Ao lado, os olhos e o coração cruzavam passados de ar livre, memórias do que ainda está cá dentro e que fazem a mente brincar.
Vou dizendo “olá” a cada cantinho do Mundo; vou deixando pegadas de momentos, pegadas de gargalhadas e de estrelas.
Levanto-me, devagarinho. Devagarinho… “Olá”.

Abstracto (2005/2006)

2007-08-31T14:45:00.000+01:00

O Abstracto chegou. Foi-se aproximando sorrateiramente de tudo, animado, inanimado, vivo, morto, alegre ou simplesmente caído.
Chegou. Eu senti-o. Estava num lugar sem nome, invejoso e sem palavras. Chegou. Não consegui acolhê-lo. Magoado? Não… O Abstracto desafia até ao fim. Por isso desafiou-me. Sussurrou-me algo indescritível ao ouvido. Viver? Que desafio estranho é este que o Abstracto me propõe tão abertamente? Viver? Não sei… Viver? Preciso de um dicionário…
Mas ele, o Abstracto, murmurou novamente ao meu ouvido indefeso: “v-i-v-e-r”. Viver? O dicionário? Não o encontro… Mas ele sussurra-me algo como que contraditório! Para quê o dicionário? Eu sei viver! Eu sei! Já sei o que é! É quando nos levantamos de manhã e damos umas voltas num espaço escuro mais tarde iluminado, e ainda mais tarde e ainda mais saímos desse espaço escuro e nos juntamos aos outros e nos cansamos e corremos e paramos e andamos… Viver é isso, não é?
O Abstracto voltou a sussurrar-me ao ouvido, à mente rotineira e ao corpo que não conseguia parar. E, com um sorriso e com uma lágrima, disse-me que viver era tudo, viver era acordar e sorrir, viver era correr e tornar tudo sereno, viver era colorir, viver era viver.
E consegui perceber. Viver era aquilo que muitas manchas da rotina não cumpriam. Viver era ir ali desanimada e voltar com um presente entre as mãos, brilhante e pacífico… Consegui perceber o que o Abstracto queria emaranhar na minha mente… Desafiar o meu instinto e resolver os enigmas do “verbo-acção” viver. Como posso, assim, viver sem o Abstracto?
Nos momentos que se seguiram, o Abstracto voltou a falar-me. Como sempre faz, sussurrou uma vez mais do meu lado ouvinte, chamou-me para junto dele e das suas palavras. Perguntou-me, pacientemente, se o conseguia ouvir sempre que me puxava para “sonhar”. Respondi-lhe que para tal acção não precisava de dicionário… Sonhar é visitar. Sonhar é viajar por mundos infindáveis e dar conta de que nos alegram. Sonhar é imaginar e colorir o mundo com tintas de magia. Sonhar é viver.
Só assim me apercebi. O Abstracto olhou, pela primeira vez, para mim. E sorriu. Sim, sorriu! Aquele lugar sem nome, invejoso, sem palavras… Transformou-se. Modificou-se… Aquele lugar passou a pintar-se de mistérios sem teias, de mistérios tão doces e sinceros que consegui, sempre, com permissão do tempo ausente, desvendá-los.
Chegou o momento. O Abstracto sussurrou-me algo como uma despedida. Uma lágrima. Ele olhou outra vez para mim. Mas não sorria. Limpou a minha lágrima que escorria com um gesto rápido e carinhoso. Por outro lado, dava-me uma certeza. A expressão e a confiança… Ele voltaria. Sem dar conta, um sorriso esboçou-se no meu rosto, um outro sorriso no Abstracto.
Foi a minha vez de lhe sussurrar, discretamente, ao ouvido. “Obrigada”, disse. Consegui compreender, consegui dar conta. Consegui infiltrar-me, consegui relacionar. Consegui. Sonhar, viver, sonhar, viver… O Abstracto chegou. Chegou. Chegou e, nesse mesmo instante, fez pensar. A tudo e a todos. Obrigada. E adormeceu na brisa.

Please don't go

2007-08-30T15:05:00.000+01:00

Quando a linha que une o pensamento activo com o subconsciente enfraquece, todas as ideias e vontades tornam-se meros sonhos. A vontade de querermos algo mais, torna-se real. Nem que seja por pouco tempo.

Quem me dera sonhar para sempre, adormecer e viver o mais belo e maravilhoso mundo. Não me importaria com o facto de não ser real. Quem me dera que nunca desaparecesse.

Atrás de ti

2007-08-29T23:48:00.000+01:00

Atrás de ti, está o futuro. Está o Sol, estão as nuvens e os fios e as cores. Atrás de ti, atrás, está o futuro.

Posso fugir para lá?

Aquela

2007-08-12T16:47:00.000+01:00

A minha atenção fixou-se naquela flor. Soube, assim, instantaneamente, que já ma tinhas dado...
Deste-me aquela flor naquele dia em que te chamei numa roda; deste-me aquela flor quando me deste a conhecer o teu dentro; deste-me aquela flor quando ouviste e quando encorajaste e quando falaste e quando aconselhaste; deste-me aquela flor em mil e um momentos de brincadeira, de risos e de desenhos e de palavras. Dás-me esta flor quando sorris.
Aquela flor, aquela que tem várias cores e vários brilhos. Aquela flor que aquece o que está próximo e o que não está, que passa abraços de sorrisos, que oferece palavras que se escrevem aqui.
Aquela flor. Que tem várias cores e vários brilhos. Que tem aquela história.

Desperder

2007-08-05T16:34:00.000+01:00

Olho pela janela do carro enquanto passo numa calçada da cidade. Vejo tudo e, ao mesmo tempo, vejo nadas.
Perdi o Tempo lá pelo meio das folhas caídas de Outono, na enorme madrugada de luz.
Perdi-o, assim. Sem querer. Afinal, na altura não sabia como desperdê-lo. Perdi-o, assim. No meio das caminhadas longas de luz e de sombra, de folhas e de árvores, perdi-o. Perdi-o num olhar de sombra e de invasão, assim. Perdi-o fora dos olhares sufocantes da cidade.
Mas agora olho pela janela do carro. E encontrei o Tempo. Andava a esconder-se de mim na confusão aparente da cidade, assim. De luz, de sombra; na cidade? A estrada por onde passo agora transborda de porquês e de andares e de escondidos.
E, finalmente, encontrei o Tempo. Mas se o perder, é por momentos, como sempre foi! Em enormes passeios de luz e de sombra. Que estão aqui. Que enchem o coração de palavras! Longe das aparências - assim.

3/8

2007-08-04T18:33:00.000+01:00

Um ritmo que me fez sorrir, como se nada mais estivesse à minha volta, foi uma lágrima de gargalhadas cá dentro, um estar por ali, onde tudo fazia sentido. Porque o estar ali se desenhou um momento de cores e de canções por fora

e por dentro.

Um dia como os outros

2007-07-31T19:02:00.000+01:00

Hoje é um dia normal. Para uns uma rotina, para outros uma mudança no dia-a-dia.
Mas, para uma grande amiga minha, hoje é um dia especial. Um dia em que ela celebra dezasseis anos de vida. Uma idade leve e simples mas cheia de entusiasmo e riqueza. Um organismo rico em compreensão, amizade, atitude, bom senso, iniciativa e inteligência. Enfim, uma série de qualidades que nos fazem sorrir.

Um livro é um conjunto de folhas com um mundo nelas guardado. Um mundo parecido ou diferente em que existe acção. Um pensamento, um momento, um salto na realidade.
Todos os que já leram um livro de ficção científica sabem como é bom viajar um pouco até a outro planeta. É bom espreitar pela nossa janela cerebral e ver um campo de novos possíveis, uma nuvem rica em magia.
E, são essas coisas maravilhosas que nos fazem gostar da vida, que nos fazem caminhar.

O que me faz sair da cama todos os dias é saber que existem esses tais sonhos e pessoas que se importam com a minha atitude, pessoas que estão sempre ao meu lado. Todos os organismos perto de mim são a minha história, o meu sonho, a minha magia, o meu conjunto de folhas escritas.
A aniversariante de hoje é uma das páginas. Uma página importante; o centro da acção; um conjunto de linhas bem escritas e entusiasmantes.

Parabéns Maria João Sousa!

A Brisa do Pesadelo

2007-07-27T19:28:00.001+01:00

O silêncio da minha esfera encarnada deixa-me demasiado atento e ansioso.
Os meus antepassados formam uma bola aglomerada de diversos cheiros e respirares de todos os planetas à volta dela. O pequeno pássaro que me acorda todas as noites às cinco da manhã espreita sorrateiramente por entre as árvores e tenta alcançar a minha esfera com os seus olhos tenebrosos. Mas, sem sucesso, o pássaro deixa de avistar os meus antepassados que, subitamente, são sugados para dentro da minha esfera encarnada.

As minhas raízes não devem ser descobertas,
Apenas o pássaro sabe quem as destruiu.

Divisões

2007-07-20T17:14:00.000+01:00

Vou pôr um pé na nuvem do sonho. Assim, como se nada fosse e como se tudo fosse. Vou pôr um pé na nuvem do sonho e baloiçar o outro entre a nuvem do sonho e a nuvem da realidade. Afinal, nunca se sabe.
Enquanto isso, vou esperar pela doce brisa que me leva de encontro ao infinito do faz bem; dos afinais, dos emboras, dos sorrisos e dos passeios - passeios a pé. Vou pôr um pé na nuvem do sonho e outro pé na nuvem da realidade. Ou será que não me devo dividir?

The Raven

2007-07-18T15:49:00.001+01:00

"Era uma vez, à meia-noite... meditava eu, fraco e cansado, sobre uma grande quantidade de conhecimento esquecido.
Estava quase a adormecer quando ouvi baterem à porta. Alguém batia suavemente à porta do meu quarto.
- Tenho visitas - murmurei - Bateram à porta do meu quarto. É só isso e nada mais.
Lembro-me perfeitamente que foi num Dezembro gelado. As brisas ao desfalecer desenhavam o meu fantasma no chão. Ansiei pela manhã e, em vão, procurei consolo nos meus livros. Consolo pela perda de Lenore.
- Lenore... - gaguejei, pela rara e radiante donzela quem os anjos chamavam Lenore, cujo nome não tornarei a repetir.
E o sussurro triste e incerto das cortinas púrpura encheu-me de temores que nunca sentira antes. De tal forma que repetia para acalmar o coração...
- É só uma visita à porta do quarto, nada mais.
A continuar, a minha alma fortaleceu, e acabou o hesitar.
- Senhor... - disse - Ou Senhora, peço-vos perdão. A verdade é que dormia e batestes tão suavemente à porta do meu quarto que mal vos ouvi.
Foi quando abri a porta: escuridão e nada mais.
Voltei para o quarto com a alma ao rubro e, passado pouco tempo, ouvi outra pancada mais forte.
- Com certeza! - gritei, tremendo - Deve ser algo na janela. Vejamos o que é, resolvamos este mistério.
Abri então as portadas violentamente e lá estava um corvo dos tempos idos. Não fez reverência que fosse, nem ficou por um minuto. Com o porte de uma pessoa empoleirou-se à minha porta. Empoleirou-se no busto de Palas, pousou-se e ali ficou. Nada mais.
- Apesar das tuas plumas não serem abundantes... - gargalhei - Com certeza, não és um corvo. Um corvo pavoroso e antigo da noite. Diz-me como te chamas, nesta noite!
- Nunca mais - respondeu o corvo. E não disse mais nada.
Pareceu-me sentir o ar mais denso, perfumado por um qualquer insenso. Estava a ser espalhado por Serafim, cujas passadas tiniam no chão.
- Miserável - disse, num lamento - Foi Deus que te enviou, enviou-te com os anjos para que descansasse na memória de Lenore. Bebe, bebe esta nepente e esquece a perdida Lenore.
- Nunca mais - disse o corvo.
- Que essa palavra assinale a nossa despedida, ave ou demónio - gritei - Volta para a tempestade e para a noite de Plutão. Não deixes nenhuma pena negra como prova da tua mentira! Deixa a minha solidão intocável! - gritei novamente, ainda mais forte - Sai do busto da minha porta! Tira o bico do meu coração e afasta-te da minha porta!
- Nunca mais - disse o corvo.
- Tira o bico do meu coração e afasta-te da minha porta - disse eu, calmamente.
- Nunca mais - repetiu o corvo.
- Porquê tu, passarinho! - disse, tentando agarrá-lo, fazendo com que este sobrevoasse o meu quarto - Apanhar-te-ei!
E, numa tentativa escassa de o apanhar, senti-me atordoado por um grande livro que me dizia ao ouvido "Nunca mais, nunca mais, nunca mais".
Enraivecido, subi e percorri as minhas estantes tentando apanhá-lo, enquanto este me atirava livros como "O Poço e o Pêndulo" e "A Carta Roubada".

E, sem fugir, o corvo permanece empoleirado no busto de Palas, que tenho sobre a porta do quarto.
Os seus olhos têm o aspecto dum demónio no sonho. A luz que tem por cima reproduz a sua sombra no chão. E, com aquela sombra no chão, a minha alma nunca mais será a mesma."

The Raven, Edgar Allan Poe

Sede

2007-07-13T22:05:00.000+01:00

Quando parei, apercebi-me de que tinha sede. O ir aqui e ali puderam talvez abrir a cortina de atés.
Afinal, agora as tardes arrastam-se como que sonolentas.
Algures pela noite não escura, soube bem ler aquela, a história. Tirar a nuvem de sono de cima de mim como que se de uma tempestade se tratasse, uma tempestade que fugiu, agarrada pelo medo. Soube bem.
Apetece-me agora esticar os braços e pegar nas tintas, em todas elas! Nos pincéis, nas canetas e nas cartolinas e acreditar. A cortina de atés que leva aos finalmentes. Já não tenho sede.

Desfocagens

2007-07-02T18:14:00.000+01:00

No ontem longínquo, encontrei o Tempo. Quer dizer, não foi bem encontrar, foi mais vê-lo de fugida, como uma fotografia muitíssimo desfocada. Estranho?
Nem sei bem se me ouviu quando ainda o tentei chamar. Enfim, anda tão ocupado! As cores de pijama fazem-no correr cada vez mais, fazem com que a Pressa esteja sempre nas mãos dele.
Qualquer dia, quando a Pressa saltar das mãos dele, faço-lhe uma proposta: caminhar. E digo à Calma para saltar para as mãos dele e afasto a Pressa. Sim! A Pressa tem muito que fazer, mas não aqui.

Caminho-mesmo

2007-06-21T11:58:00.000+01:00

O caminho ainda é o mesmo. A grande árvore ainda lá está, velha e cansada, e os malmequeres abrem durante o dia, pequenos e amarelos, brilhantes. As pedras ainda se atrevem a atravessar-se no caminho, mas ninguém parece importar-se. Para quê? Afinal, existe um passeio, um passeio seguro, sem obstáculos. Preferindo ir por aí, vamos? Pelos desenhares do caminho-mesmo. Vamos? Para onde a estrada continua, até além, onde fica o Sol e as certezas.

Afinal, o caminho ainda é o mesmo. Até os ventos sopram na mesma direcção; as mesmas pessoas pintam saberes e deslocam-se em prenderes e desprenderes. O caminho ainda é o mesmo. As pedras minúsculas continuam ali, entre as pedras do muito e do nada; os mesmos raios de Sol. Os mesmos suspiros quando o sorriso espreita.

Vamos? O caminho é o mesmo. Os perderes nos desenhares do caminho-mesmo são abraços meus e teus. Caminhos.

Flashback

2007-06-15T15:01:00.002+01:00

E, molhado, saio da piscina seca que contém licor de limão.

As pingas caem sobre o meu nariz; a sensação toca-me nas costas; a bala penetra-se-me. Estendo-me no chão como um pau partido, sinto a pedra fria nos joelhos, sinto a minha alma a escapar-se-me pelos dedos.

Eu... perdido... pela vigésima vez. É realmente mau ver-me no meio daquele pequeno jardim, cheio de sangue e lamentos.

E tudo começou com um pequeno animal que me abordou com uma história interessantíssima. Ignorei por completo quaisquer metáforas, animismos ou até analogias. Foi realmente indolor ou estupidamente marcante. Um rapaz que se separou do seu amigo, uma rapariga que matou a sua boneca, um bebé que partiu o nariz e um ou outro dente a um velho inocente... quais serão as realidades que são justificáveis?

O curioso animal conduziu-me à grande e espaçosa casa onde se ouviam rumores de pequenos pássaros que cozinhavam dinossauros numa improvisada fogueira. Ele não me disse do que se tratava. Aliás, já nem me lembrava da história.

A fogueira lá estava no centro do hall, como era habitual. Mas, não havia sinal de dinossauros nem de pássaros. O próprio animalzinho tinha desaparecido. Ali estava eu, a ofuscar a fogueira ofusca. A lamentar-me pela fogueira solitária. A chorar pela fogueira triste. A imaginar que talvez o licor da piscina a pudesse apagar. E foi quando todos os sentimentos passaram à frente dos meus olhos que senti um estalar. Senti as minhas vértebras partirem-se, senti que algo metálico enchia o meu ser.

E tudo acabou assim... sem fim.
Um fim um tanto sem sentido.
Porque a própria perfeição tem falhas.

Cintilares

2007-06-11T21:49:00.000+01:00

Se o cintilar das estrelas fosse tão forte como o Mundo não é, então nada estaria perdido. O aqui dentro e o aqui fora estariam, quem sabe, ali, ou aqui, conforme o sim ou o menos sim. E se o menos sim espreitasse, o aqui poderia ir ali, mas nunca deixaria o aqui cinzento.
Para trás, e ainda algures por aqui, ficam uns faz-faz-faz espiralados. Quem sabe se o cintilar das estrelas foi por momentos mais forte? Sei?
O trás e o frente estão aqui, ao pé de mim, e faz bem. Gosto de saber que há cintilares mais fortes. Que sorrio perante esse pós-cintilar. E ainda bem. Ainda bem. Nada se perde. Cintila.

Soltamente

2007-06-01T23:07:00.000+01:00

Tenho migalhas de tarte de maçã no livro de Filosofia. Comi o primeiro pêssego do ano. A força eficaz relaciona-se com a força e com o cos(ângulo). Fui buscar um Sugu de limão dos grandes. Tenho sede. O Mundo está igual, apenas está mais vazio, Jack Sparrow, Piratas das Caraíbas III. O marcador laranja fluorescente parece estar a ficar sem tinta. “Sermos amigos”. Se a pressão osmótica aumenta, o potencial hídrico diminui. Tenho água em cima da secretária. A persiana do sótão insiste em ser fechada aos bocadinhos. Felizmente, a capa do trabalho não ficou cortada. Movimentar (e um e dois) as mãos. Ouço guinchos de rir. Adormeci. Doem-me as pernas. No fim do dia, o apagar da luz transpira gotas de ser e de re-ser. Tenho os olhos pesados. Tenho a mente solta.

O Jogo das Recordações

2007-05-31T17:16:00.002+01:00

Havia um jogo que costumávamos jogar... era aquele que nos fazia sentir assustados, mas corajosos.
Subíamos sempre quando aquele e o outro jogavam cartas ou simplesmente quando se riam de piadas sem sentido ou sussurros. Nós, pequenos e inocentes, lá penetrávamos os corredores frios e escuros (talvez iluminados por uma lâmpada velha) que nos desafiavam a conhecer mais.
E bem, lá entrámos num dos quartos e nos sentamos numa das camas... jogámos? Claro que jogámos! Mas não foi o jogo que me faz relembrar. Foi a companhia, as emoções, a amizade, o afecto, o desafio...

Que é bom saber

2007-05-19T18:33:00.000+01:00

Vou percorrer cada gota de chuva e vou conhecê-la, vou descobri-la e vou desvendar os seus segredos. Vou deixar-me levar pela tinta da caneta e pensar e sentir que é com palavras que muito se faz no meu Mundo.
Bem, vou chegar ao teu ouvido e dizer-te: "É bom saber."
Porque...
Vou percorrer chuvas e sóis e Mundos meus e outros que divagam indefinidamente.
E vou sempre saber que é bom saber.
Que é bom saber que estás aí.

O Vento Voltou

2007-05-06T12:59:00.000+01:00

Aquela brisa cheia de emoção e natureza voltou...
Ou pelo menos uma pequena parte dela.

A mente faz do vento aquilo que quer; ele movimenta-se consoante aquilo que queremos, consoante aquilo que sentimos, consoante a nossa força.
Porque se o cérebro não fosse suficientemente poderoso, qual seria o gozo em dizer que podemos sonhar?

Fios

2007-05-05T18:28:00.000+01:00

Fios que passam por mim, por ti.

(Ainda bem que) posso

2007-04-15T17:44:00.000+01:00

Ainda bem que posso contar com as palavras.
Ainda bem que posso pegar no meu porta-minas e escrever numa folha de papel perdida.
Ainda bem que posso passar para o papel uma ou duas realidades.
Ainda bem que posso contar com a tinta, com o desabafar escrito que tanto me faz suspirar de alívio.
Ainda bem que posso pensar nisto ou naquilo e em dois segundos fazer com que nunca mais me esqueça.
Ainda bem que posso viver noutro Mundo por alguns minutos ou até mesmo por algumas horas.
Ainda bem que posso contar-vos o dia de hoje e de amanhã, sem contrariedades.
Ainda bem que posso sentir liberdade ao passar brilhos para a folha branca.
Ainda bem que posso transpor a barreira do objectivo e brincar por algures.
Ainda bem que posso escrever.

RE: Ainda há lugar?

2007-04-11T18:50:00.000+01:00

O amor é apenas uma peça da grande máquina.
Como Ela disse, o mundo nao seria mundo sem amor. As acções existem porque o amor existe. Se beijarmos alguém, estamos a transmitir amor. Se batermos em alguém, estamos a transmitir raiva/odio. Se o amor não existisse, não existia nenhum oposto. Logo, o mundo funciona porque o amor é complexo.
Uma maquina so funciona se tiver todas as peças. Sem amor, o mundo nao funciona.

Ainda há lugar?

2007-04-11T18:28:00.000+01:00

GRUPO III

Será que, no mundo de hoje, ainda há lugar para o Amor? Tendo em conta que existem muitas formas de amar, redija um texto, com um mínimo de duzentas e um máximo de trezentas palavras, em que aborde esta temática.

Quando (Se) não houver Amor, com que caneta se escreverão as histórias do Mundo? O que será o Mundo? Não sei dizer.
Sei (e talvez seja o suficiente) que o Mundo não seria Mundo, porque o Mundo é construído com Amor e, se não há Amor, não há Mundo. Mas isto é apenas uma questão de lógica.
Deve haver sempre um lugar para o Amor. Dentro, fora, nas fronteiras, dentro de nós, dentro de mim e de ti.
As famílias crescem no Amor. Que gesto é que pode substituir o simples acto de abrir um livro e contar uma história a uma criança à noite? Que gesto é que pode substituir um beijo de boa noite? Ou um abraço?
"É urgente o Amor". Eugénio de Andrade conta-nos a história desta necessidade... De facto, é urgente o Amor. É urgente um sorriso, um brilhozinho nos olhos, uma palavra confortável, uma flor... Num gesto de simplicidade. É urgente arrumar o Mundo, enrolar um novelo sem nós, ligar o nosso dentro ao dentro da família e dos amigos.
A troca de gestos, a troca de sonhos, a troca de abraços, são imprescindíveis neste Mundo de sombras. Pedaços daqui e dali, pedaços de cada um de nós, pedaços de aromas diferentes no preto e no branco.
Fazemos o nosso Amor crescer em casa, na rua, no mais longínquo lugar ou no lugar mais perto de nós: o coração. E se ele bate mais forte, se nos apercebemos cada vez mais (e a pouco e pouco) de que ele nos chama e nos convida... Então haverá sempre brilho.

Lá

2007-04-09T17:00:00.000+01:00

Foi um sonho que me sussurrou ao ouvido um sorriso que nunca vou esquecer.

Espreito

2007-03-28T21:35:00.000+01:00

Espreito por uma pequena abertura na grande porta de entrada. Um enorme raio de luz atravessa o corredor e passa para a parede, parecendo atravessá-la.
Sem me dar conta, tenho o olhar fixo naquilo que parece estar imóvel do outro lado da porta. Mas o que é que pode ser? O que é que pode ser a não ser o ser da vida do lado de fora da rotina do ser, ser, ser?
Bem, sei que talvez lá esteja. Eu, tu, eles, elas, os outros. Sei que estão. Mas posso apenas abrir a porta e dar-vos um abraço? Dar-vos a mão e gritar bem alto que quero a luz sempre comigo? Que quero poder espreitar e ver aquilo que talvez lá está, e ver a luz a incidir maravilhosamente na parede, como se a atravessasse?
Conversar sobre tudo, falar contigo, fazer trabalhos de Filosofia na Páscoa e rir e chorar, até, daquilo que nos faz dar enormes gargalhadas, mas que, afinal, são apenas uns nadas (tudos) simples e magníficos.
Simplesmente, comer línguas de gato ao pé do gato e rir do gato e ver a luz incidir e não me cansar.
E continuo a espreitar. E não me canso... Para quê?

Primavera, o 21º de Março

2007-03-21T18:54:00.000Z

Hoje diz-se por aí "Olá, prima Vera!".
Olá, prima Vera!
Por ti passo,
e por aqui sinto a tua mão passar sobre assim aqui.
Frio e quente. Quente e frio.
Porque por ti passo, e por ti passeio. Aqui. Assim!

Só talvez.

2007-03-10T18:05:00.000Z

O Sol parece bater indiferente e sem querer em mim, mas eu reparo.
Reparo na cor, na luz, e no brilho... No brilho, só talvez.
Mas reparo naquela diferença de ontem e de amanhã e de há bocado e de tudo... De tudo, só talvez.
E reparo que reparo que penso que ainda bem.
Como digo muito... "E ainda bem."
E ainda bem.

(101º post! O Melo não viu que o seu belíssimo mesmo altamente último post foi o number 100! :D)

As nuvens são o que nós fazemos delas

2007-02-24T23:32:00.000Z

As formas não estão lá. Aquela àgua concentrada movimenta-se, controlada pelo tenebroso vento. A cada segundo, parece várias coisas.
O mistério é o pensamento, a mentalidade, e as aptidões.
Dois indíviduos podem ver coisas diferentes na mesma nuvem. O porquê deve-se a essas mesmas fisiologias.

Na fotografia em cima eu vejo uma cara de alguém com bastante idade. Tu vês o mesmo?

A história da caixa pequenina à frente da porta pequenina e do alguém

2007-02-19T17:14:00.000Z

O alguém saiu da porta pequenina para ver o estado do Mundo. Quando saiu, encontrou uma caixa pequenina à frente da porta pequenina.

E pegou nela. Abriu-a. Espantou-se.
O Mundo mudara-se para a caixa pequenina! Estava tudo pequenino e confuso e diferente e estranho...

Depois da luz.

2007-02-18T16:50:00.000Z

O brilho afastava-se a pouco e pouco...
Dando lugar ao mar de tempestade.
(A "pedido" de várias famílias.)

* x 16

2007-02-11T18:16:00.000Z

Parabéns a José Melo que neste dia 11 de Fevereiro de 2007 festeja o seu décimo sexto aniversário.

Hahahaha!

* x 16

Eu e o eu

2007-02-07T21:18:00.000Z

- Afinal, o que é estar triste?
- Não sei.
- Tu não sabes e eu também não...
- Pois... Mas estás triste?
- Eu estou.
- Porquê?
- Não sei. Afinal, não sei o que é estar triste. E tu, sabes?
- Não.
- Oh.
- Mas estás mesmo triste?
- Estou.
- Eu não.
- Porque é que não?
- Porque não sei.
- Eu também não, mas estou triste.
- Oh...
- Estou...
- Na verdade, eu também.
- Ah. E duas tristezas dão alguma coisa de bom?
- Não sei.
- Bem, mas eu estou triste.
- Mas eu também.
- Ok, então vamos deixar estar?
- Não. Sim.

(Talvez eu e o eu.)

Estrada do Apocalipse

2007-02-01T18:34:00.000Z

Eram quatro cavaleiros. Quatro organismos esqueléticos, ambos com mantos de diferentes cores infernais.
Um deles tinha um arco branco. Outro tinha uma espada. Outro um coração de pedra. E outro uma cruz flamejante.
A nuvem era encarnada, servia de plataforma aos respectivos cavalos negros; aproximavam-se com risos maléficos, prontos para destruir tudo o que lhes aparecesse à frente...

A história da porta pequenina e do alguém

2007-01-31T15:24:00.000Z

Era uma vez uma porta pequenina. Um dia, no meio dos infinitos fios que costumava contar, alguém a encontrou.
Uma porta pequenina encontrada por alguém!

'O que estará para lá daquela porta pequenina?', pensou o alguém.
E resolveu abri-la.
Entrou.
Fechou-a.
Ficou.

E gostou.
Por detrás da porta pequenina estava uma pequenina fuga e poucas cores de pijama.

Sei, assim.

2007-01-26T19:12:00.000Z

Não sei bem o quê.
Sei que abrimos uma caixinha repleta de passados. "Recordações", dizem. Mas afinal são bocadinhos de mim, que se vão, que voltam.
"Ó Maria, lembras-te do livro roxo do Corcunda de Notre Dame que tu levavas? Lembras-te?"
Há... 7, 8 anos. Gosto tanto de espreitar passados com eles! De rir, de pisar o velho chão de meninos e meninas de infâncias de pontos.
Também sei que talvez aquele meu atraso foi um propósito. Afinal, nevou.
Sei, assim.
E sei também que a Lua estava tão cansada que se deitou.

Look at us!

2007-01-13T21:52:00.000Z

A sombra do relógio

2007-01-13T19:20:00.000Z

Parece-me que estou a sentir em cima de mim o peso de tudo aquilo.
Sociedade, problemas do mundo, gerações, sombras e impulsos.
Parece-me que estou perante uma realidade sem limites ou que, por vezes, ela se esconde atrás de mim.
Será que não percebem o significado do problema? Que nem tudo é feito (como tantas vezes nestes círculos!) sem mais nem para quê, mas sim que tudo pode ser encadeado e lógico e não destruidor? E será justo criar ambientes de influências num emaranhado de opiniões e palavras básicas e sem porquê?!
Parece-me que o mundo está a sufocar.
E gerações…
E a sombra do relógio. O peso do Tempo sob as pontes da realidade. E quando mais um minuto avança, a sombra torna-se apenas (e subitamente…) mais longínqua ao meu olhar.

Write?

2007-01-12T20:06:00.000Z

Já escrevias qualquer coisinha, Maria!
As minhas palavras têm andado escondidas :P

2007

2006-12-31T18:37:00.000Z

2007.
Faltam sensivelmente 5 horas e 24 minutos para 1 de Janeiro.
Isto ainda nos dá 324 minutos e 19440 segundos em 2006.
Que os 19440 segundos de 2006 sejam tão brilhantes como os próximos 31536000 segundos de 2007.

Um mundo.

2006-12-27T17:45:00.000Z

Passo os olhos pelo ecrã e assim fico.
E leio as infinitas palavras que escrevi, que me fizeram sorrir aquando do traçado da grafite.
Gosto dela...
Talvez por ter sido um dado concreto de enormes conjuntos de Tempo bem passado, de lápis ou de caneta na mão, de ideias, de lágrimas e até de desespero, de ansiedade, de pressa, de satisfação, às vezes de raiva, outras vezes de cansaço. E de mim.
E assim se construiu. Um mundo, um espaço, um Tempo, um modo, um Sol e uma Lua.
Terras de certezas ou de inseguranças.
E que me fazem rasgar finitos.

Brilhos.

2006-12-23T19:32:00.000Z

Bom Natal.
(Crossing... Brilhos.)

A última

2006-12-19T18:18:00.000Z

No meio de arrumações pelas minhas gavetas, encontrei um papel dobrado ao meio...
De fim de ano.
De mudança de escola.
De saudades antecipadas...
Dizia assim:

É a última vez.
É a última vez que estudo para Ciências, a última vez que estudei para Geografia, a última vez que vou estudar para História.
Última vez. Última.
Por agora vejo um longínquo túnel, um fio de tempo seguro pelas consequências de sucessos ou fracassos. E penso na última vez.
A última vez que vou passar os pés naquele espaço como fazendo parte dele, fazendo parte da vida que nele construí. A última vez.
A última vez que vou olhar para alguéns que fazem parte daquele espaço, a última vez que os olho como antes, como que fazendo coro com todos estes anos.
A última vez.

E agora penso... Foi difícil.

*

2006-12-17T17:54:00.000Z

E parecia ser a melhor prenda de Tempo de todo o ano.
Tinha frio... E abraço.

In-finito(s)

2006-12-04T21:50:00.000Z

Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.
Um dia acordei, abri, corri, virei, andei, passei, escrevi, pensei, arrumei, estudei, organizei...
...E quando dei conta adormeci. Dormi.

Volto já.

2006-11-21T21:59:00.000Z

Vou só ali espreitar uma realidade diferente, sim?
Estou muito presa aqui!
Posso?
É rápido.
Volto já.

O que as catástrofes originam

2006-11-10T19:14:00.002Z

Ocultamente, aquilo que aparentava ser um maremoto, não passava de uma grande e suculenta neblina. Cada gota daquele líquido transparente (talvez azul), representava cada lágrima sentimental que escorria pelos poros envergonhados daquela face.

A dor do desespero e o receio de que aquela grande onda selvagem fosse colidir com as suas crenças, dizia-lhe que tudo o que tinha feito até aquele momento poderia ir por àgua a baixo. Mas, com o típico som de batida, esse líquido comandado pelo seu maestro, saltou para as pequenas migalhas de cor amarela e foi imediatamente atiçado para o seu lugar. Mas a questão mantém-se: "será esse o resultado de uma má comunicação? Seremos nós a fazer o nosso próprio destino?"

Talvez não possamos interromper o processo de criação, que é apenas idealizado pelos seres vivos. Mas qual será a questão que envolve o futuro? Será a tecnologia suficientemente forte para superar o místico e o irreal? Estarão as pessoas realmente prontas para encarar a verdadeira face da realidade?

quem?

2006-11-04T17:01:00.000Z

31st

2006-10-31T22:20:00.000Z

Um espaço tão escuro àquela hora, e teias que pareciam escorrer pelas varandas soturnas.

This is Halloween.

crossing thoughts

2006-10-28T19:06:00.000+01:00

Aproximadamente 365 dias em que nos cruzámos constantemente com pensamentos, ou talvez possamos dizer de uma maneira mais complexa (mas simples): com o Mundo. Porque o Mundo e toda a existência apenas se desenha perto de nós, ou mais além, com linhas de algum modo superficiais e sem cor (ou com demasiadas tintas...). Porque queremos ver o além-rotina, "to forget routine for a while" e penetrar mais fundo naquilo que nos rodeia...Escrever não é apenas construir conjuntos de letras... É entrar no papel e passear de Preenchido.
E são esses passeios que nos fazem expor ideias.
E que nos fazem ser.

28 de Outubro de 2006

O ponto final do céu

2006-10-27T11:49:00.000+01:00

Uma tempestade entrou dentro de mim quando algo de misterioso e poderoso atravessou o meu olhar como um raio na minha sensibilidade.
Era uma esfera muito parecida com a lua, com uma luz brilhante (mas amarela), escondida por detrás das leves nuvens, com um poder cósmico extraordinário.
Aquele choque de dez segundos mudaram um pouco da minha fisiologia, o meu sentido de sentimento, e a minha sensibilidade a energias cósmicas e psíquicas. Luz persistente, energética, harmoniosa, simpática...

[ ]

2006-10-20T22:53:00.000+01:00

The hardest and worst dream I could ever possibly have.

Senti um vazio tão tão tão grande dentro de mim, um medo incontrolável, uma tristeza tão misteriosa por arranjar espaço na casa de ideias para tal confusão!

Aflição, pânico, escuridões indescritíveis e indecifráveis.

Um abrir de olhos instantâneo e uma pequena tempestade dentro de mim.

[Friends will be friends,

When you're in need of love they give you care and attention,

Friends will be friends,

When you're through with life and all hope is lost,

Hold out your hand cos friends will be friends (right till the end).]

ACÇÕES

2006-10-08T18:38:00.000+01:00

(...) E acabei por acreditar que o bem e o mal são nomes para o que as pessoas fazem, não para o que elas são. A única coisa que podemos dizer é que este é um acto bom, porque ajuda alguém, ou aquele é mau porque magoa alguém. As pessoas são demasiado complicadas para terem rótulos simples.

Philip Pullman, O Telescópio de Âmbar

O Mundo é consoante as acções.

9i4n6f8i1n6i0t4o4s7

2006-10-07T12:00:00.000+01:00

Tenho uma palavra para ti:
“Acredito”.
E tenho uma explicação de quatro palavras:
“Porque confio em ti.”
E tenho uma explicação para acreditar naquilo que és, uma explicação de aproximadamente 9i4n6f8i1n6i0t4o4s7 passos:
Porque tudo aquilo que me contas e me faz construir a ideia daquilo que tu és é contado por ti, na primeira pessoa, e são factos que eu não tenho qualquer razão para pôr em causa.
“Resposta fundamentada”. É esta. Pensei noutras, mas voltei àquilo que tinha pensado no início.
Pensei durante largos minutos, mas…
Quais foram as razões que encontrei para não acreditar?
Não encontrei.
Porque, simplesmente, isso nunca aconteceu. E não há nada cá dentro que me recorde disso.

Simplesmente Sonho>Realidade

2006-10-05T18:01:00.001+01:00

Com um brilhozinho nos olhos
Corremos os estores
Pusemos a rádio no "on"
Acendemos a já costumeira
Velinha de igreja
Pusemos no "off" o telefone
E olha, não dá p'ra contar
Mas sei que tu sabes
Daquilo que sabes que eu sei
E com um brilhozinho nos olhos
Ficámos parados depois do que não te contei.

(Sérgio Godinho)

Digo que alguma coisa está a gritar dentro de mim. Um sonho, por sinal. Um sonho que me bateu à porta, que espreitou e que vou convidar a entrar.

Louvre Museum

Diferenças Distintas

2006-10-02T16:57:00.000+01:00

Os actos de alguém... alguém com mais que uma personalidade, ou simplesmente alguém que consegue controlar o estado de espírito pessoal. Uma outra "faceta".

Esse alguém consegue ser duas pessoas no mesmo dia. Como é que ele pode controlar os seus sentimentos e a sua personalidade ideal, se a sociedade o influência? Como é que num dia acreditamos que queremos ser algo, e noutro já queremos ser um elemento completamente diferente?
Porque é que as pessoas não se limitam a compreender e a pensar no presente em vez de se preocuparem em ter um futuro feito?
É com o desenvolvimento que nos divertimos, é com o sucesso que nos formamos.

Será o "alguém das várias personalidades" capaz de acompanhar o ritmo das pessoas normais? Serão os humanos capazes de o compreender?

De tudo...

2006-09-20T23:09:00.000+01:00

Aprendi a escrever Saudade.
De tudo...
Da mochila azul escura.

Hell & Heaven

2006-09-16T12:50:00.000+01:00

Como se pode imaginar um sítio perfeito e/ou um sítio de ambientes horrendos, quando ainda temos um lugar a ocupar? A designação que se dá para céu e inferno, não são nada mais que as nossas atitudes. É agora que devemos resolver os problemas para que possamos viver num sítio melhor, e por consequência disso, uma vida melhor. O facto de deixar o corpo com problemas e enigmas por resolver, vai fazer com que nos aprisionemos ainda mais a nós próprios.

Prefixos

2006-09-16T11:34:00.000+01:00

Ali se abriam elas à minha frente. Quais palavras?
Aquelas que se escrevem sem se escreverem?
Aquelas que se escrevem escuras e sombrias à luz intensa do papel?
São aquelas, apenas aquelas, aquelas palavras que irei para sempre escrever.
Por agora, observo (estranhamente?), mais para o fim do papel, aquelas que se escrevem tão claras que apenas as consigo ler a pouco e pouco.
Mas, nesse mesmo papel, quando mais acima vejo e penetro naquelas palavras escuras e definidas, sinto algo estranho no meu lápis...
Saudade. O meu lápis escreve palavras de saudade? Será possível que eu as conheça?
Talvez. Se não, lentamente, vou perceber como escrevê-las.
O meu novo papel tem novas palavras. O teu também. Mas irei escrever (e também no infinito) as palavras magníficas que me ensinaste a escrever.
O inevitável venera prefixos.
Porquê? Porque vou aprender a escrever Saudade.

O Imaginário

2006-09-14T15:20:00.000+01:00

Ver certos filmes místicos que me fazem pensar "alguem está a representar a história deste capítulo da minha vida", fazem também com que me sinta à vontade para poder dizer que existe mais alguém no mundo com as minhas crenças e que agora sei o que sempre soube, mas que não sabia.

( )

2006-09-13T13:48:00.000+01:00

A luz pode entrar.
Pode desenhar-se cinzenta.
Pode penetrar em mil objectos à minha volta.
Pode bater na janela como quem quer entrar de qualquer maneira.
Pode cortar-me.
Pode alterar ideias, ideologias e ideais.
Pode.
Mas, pelo menos, espero que possa passear comigo.

I can see the night clouds with the moon light

2006-09-08T12:17:00.000+01:00

A sensação de que algo superior se escondia por detrás daquele brilho...
A sensação de que me estavam a dizer algo interessante e manifestador ao ouvido, em sussurro.

Os símbolos do medo vieram juntos e o Seu brilho foi escondido por detrás das nuvens. O seu poder foi eliminado. A sua Alma foi manipulada.

Durante

2006-09-07T20:08:00.000+01:00

O tempo anda esquisito. O que é que se passa nas profundezas das manipulações??
Mas durante...
Fico contente por haver cores no mundo, daquelas que até pintam o esquisito.

Amsterdam, Coldplay

2006-09-07T20:05:00.000+01:00

Só

2006-08-09T11:30:00.000+01:00

Encontrei algures uma estrela solitária. Apareceu naquele cenário porque a solidão cresceu tão só que todo o brilho da estrela solitária, o brilho que ainda restava no seu fundo mais fundo, conseguiu deixar de brilhar.
Depois, encontrei outra estrela. Uma estrela tão solitária que caiu. Mas poderá ter caído? Ou pode a imaginação falar sempre mais alto?
Para mim, caiu.

Falta

2006-07-28T12:14:00.000+01:00

Falta um qualquer sinal.
Um sinal que o qualquer não consegue alojar, um qualquer que não tem alma para o sinal.
Falta uma qualquer palavra.
Uma palavra que não é uma qualquer, um qualquer que agora não recebe palavras.
Falta uma qualquer sombra.
Uma sombra que esconde um alguém qualquer, um qualquer que pintou a sombra de cor.
Falta uma qualquer expressão.
Uma expressão que passa por uma qualquer, mas que o qualquer faz questão de expressar.

espaços

2006-07-08T11:51:00.000+01:00

Quarta>Quinta
Durante a noite, consigo criar o espaço mais espectacular que alguma vez poderia existir. Seria a minha futura escola, o local de trabalho que iria pisar durante 3 anos. Mas eu sentia-me tão... Tão surpresa com aqueles largos corredores, com os tapetes grandiosos nas escadas, os quadros dourados nas paredes... E também as coisas que fazíamos... Como é que foi possível imaginá-las?
E sentia-me leve... Tudo à minha volta parecia perfeito. Não faltava ninguém, nem sequer um espaço inspirador.

Quinta
Ao visitar o Seminário, ao subir aquelas escadas infinitas, ao passar naqueles corredores... Tenho a sensação de já os ter visitado antes. Mas como? Apenas mudam os quadros e a complexidade do espaço... Mas a forma parece-me igual a uma outra...

Quinta>Sexta
Voltei a criar um espaço... Mas demasiado impossível. Assustador... E há algo que cai a meio da noite.
I've got to tell you.

Tinta

2006-07-03T12:16:00.001+01:00

A maneira como a tinta é colocada no papel; os traços e cada movimento feito origina cada letra e cada elemento. A tinta espalha-se como se nós fossemos o deus dela.

Sempre

2006-07-02T11:48:00.000+01:00

Olá Amigo./Olá Feiticeiro./Olá escritor./Olá Mente Brilhante./Olá Super-Herói./Olá Tu-que-és-das-melhores-pessoas-de-sempre.
Porque começo a relembrar. Relembro que desde que me entregaram um papel azul clarinho de um jogo estúpido, comecei a conhecer uma pessoa que viria a ser a melhor pessoa com que alguma vez falei!Relembro os sorrisos perante coincidências, relembro o Verão Mágico...
E, ao relembrar, quero agradecer-te... Porque vou ter saudades, mas também porque quero que saibas que és o melhor amigo de todos os mundos e terras desconhecidas, do longínquo do longínquo do longínquo do Universo:

Obrigada pela "Educação Moral" no 8º.

Obrigada pela Magia.

Obrigada por cruzares pensamentos.

Obrigada pelas palavras.

Obrigada pelo lado ouvinte.

Obrigada pelos conselhos.

Obrigada por me riscares o braço.

Obrigada pelo lado super-herói.

Obrigada por leres Harry Potter.

Obrigada por ouvires e sentires a Música.

Obrigada pelas séries.

Obrigada pelas explicações.

Obrigada por dizeres DON’T PANIC.

Obrigada pelo MU.

Obrigada por fazeres com que me sinta feliz.

Porque gosto muito de ti (4 palavras, não 3, mas que se pode tornar numa única, certo?)

Rhythm

2006-06-26T20:47:00.000+01:00

A música não é a sua letra, mas sim o seu som e o ritmo que é transmitido.
A junção de duas músicas pode originar o conflito das personalidades assim como a guerra pode originar a morte.
As pessoas que sofreram mais são aquelas que conseguem sobreviver melhor; as que viveram no mundo da riqueza não têm qualquer conhecimento do erro de toda a existência.

NADA

2006-06-25T14:31:00.000+01:00

Porque já nada pode ir para além do mundo único. Porque já nada pode contradizer o mundo único. Porque já nada se pode afirmar de outros mundos inexistentes e diferentes. Porque já nada se pode afirmar pela imaginação. Porque já não se pode afirmar Mesmo como um centauro ou Mesmo como os elfos. Porque o mundo teima em ser único. Porque já nada pode existir para além dele.

?

Frio? Não.

2006-06-25T13:03:00.000+01:00

Hoje sento-me e penso. Neste cantinho onde me sento consigo pensar nos três fios. E penso, e penso, e concretizo... E penso... Lembro-me de ter passado por 5 anos rápidos e teimosos em correr pelos fios. Lembro-me de ter entrado naquele lugar, de recear e de ficar contente com ele, de correr por ele, de jogar com ele, de falar com ele...
Qualquer-coisa-que-tem-um-outro-nome-muito-mais-preenchido... Para trás ficaram Espaços, Secretos, Gargalhadas, Obstáculos, Químicas, Corridas, Leituras... Ficaram pensamentos de mente preenchida...
E o cantinho fica frio. Fica frio e frio e frio do que penso, do que vou deixar, do que passei, do que me fez sorrir...

E para trás e pela frente ficam os obrigadas...
Pintas, Feiticeiros, Cientistas, Malucos, Simpáticos, Engenheiros Químicos, Génios... A todos.

Janela

2006-05-30T12:24:00.000+01:00

A casa estava escura e sombria, consequência do calor que se fazia sentir e que dava a volta a toda a rotina. A casa estava também vazia, preenchida apenas por alguém, pela minha forma.
A janela do quarto estava aberta. Uma leve cortina ondulava por algures no espaço. A brisa ia e vinha. Aquele ar fresco atenuava, de alguma forma, os efeitos do calor. E a única luz era o pequeno candeeiro da secretária, que fazia uma espécie de círculo em volta de papéis, livros, canetas.
Do lado direito havia também uma janela aberta. E um movimento. Um barulho. E um súbito olhar.
Do lado esquerdo alguma coisa. Outro olhar, o mesmo súbito olhar.
De volta aos papéis, aos livros, às canetas. E, como quem não espera, de repente, o inanimado cai da parede.
E há alguma coisa a contorcer-se rapidamente, aqui.

Back from the Other Side

2006-05-18T14:42:00.000+01:00

Aquele poder lá bem no fundo (mesmo muito no fundo) não queria sair, simplesmente gostava de estar lá preso.
Toda aquela força física foi em vão. Tentei puxar pelo elemento psíquico mas ele também não se quis manifestar. Não quis sair dali por uma simples razão:

"Assim, vais-te sentir melhor"

E assim o fiz...
Senti-me nas nuvens e sem qualquer dor quando acordei; sentia o calor do meu corpo bem reservado; senti-me como se fosse a minha primeira dormida depois de dois longos anos.

2006-05-15T19:17:00.000+01:00

What about CROSSING THOUGHTS?

REALITY is becoming REALITY.

I cross, but I don't.

Time + Speed

Passava...

2006-05-05T17:51:00.000+01:00

E o vento passava e passava por mim. E eu passava. E o calor também passava, como se por direito o vento lhe tivesse dito para também tomar conta de quem passava. E ele passava. E eu.
A warning sign... Passava pelo verde e pelas pedras e pelas flores e pelas escadas e pelo vento e pelo calor. Passava pela flor. Pela flor. E a flor passava agora algures por mim. Rodava na minha mão, rodava nos olhos que a observavam atentos. Uma vida.
E pensei, passei e pensei, e ouvi. Uma vida. E uma vida algures pintada. Um ponto. Normal... Um ponto numa vida, a perfeição e o ponto. Lógico...
E passava pelo invisível de vento e de calor, e passava...